Mười Năm Nuôi Nhầm Con

Giọng Lưu Phương vỡ ra thành từng tiếng gào.

 

“Tôn Dĩnh! Có phải con Tôn Dĩnh đó không? Tôi đã nghi ngờ hai người họ có vấn đề từ lâu rồi! Tô Mẫn, cô cứ đợi đấy, chuyện này chưa xong đâu!”

 

Bà ta cúp máy.

 

Tôi đặt điện thoại xuống, kiểm lại doanh thu cả ngày rồi ghi vào sổ sách.

 

Bên Chu Kiến Nghiệp thì phải trả nợ.

 

Bên Lưu Phương lại đang đòi ly hôn.

 

Mà chiếc xe còn đứng tên một người phụ nữ khác.

 

Một khoản thiếu hụt một trăm nghìn tệ mà làm sụp đổ cả ba phía.

 

Khi bọn họ hợp sức tính kế tôi, e rằng nằm mơ cũng chẳng ngờ mọi chuyện sẽ thành ra thế này.

 

09

 

Ngay ngày hôm sau, hậu viện nhà Chu Kiến Nghiệp đã bốc cháy.

 

Chị Triệu nhìn thấy ảnh chụp tin nhắn từ nhóm cư dân khu chung cư của họ được đăng trên trang cá nhân.

 

Nửa đêm, Lưu Phương xông đến khu nhà tập thể của cơ quan để chặn người phụ nữ tên Tôn Dĩnh.

 

Bà ta đứng dưới tòa nhà, chỉ tay lên cửa sổ chửi bới suốt nửa tiếng đồng hồ, khiến ban quản lý phải báo cảnh sát.

 

Sau khi Chu Kiến Nghiệp đến đồn cảnh sát đón Lưu Phương về, hai người lại làm ầm ĩ một trận trong nhà.

 

Tiếng đập phá đồ đạc từ tầng ba vọng xuống tận tầng một.

 

Hàng xóm quay video đăng vào nhóm cư dân, khiến phần bình luận lập tức náo loạn.

 

Những chuyện này vốn chẳng liên quan gì đến tôi.

 

Nhưng hình như Chu Kiến Nghiệp không nghĩ vậy.

 

Ông ta sai Chu Thụy đến tìm tôi.

 

Chu Thụy không gọi được cho tôi, WeChat cũng bị chặn, nên chỉ có thể mượn điện thoại của chị Triệu để liên lạc.

 

Chiều hôm ấy, chị Triệu gõ cửa sổ quầy hàng của tôi, đưa một chiếc điện thoại tới.

 

“Thụy Thụy muốn nói chuyện với em.”

 

Tôi nhìn chiếc điện thoại, không đưa tay nhận.

 

“Chị Triệu, em đã nói rồi, chuyện của nó thì nó tự giải quyết.”

 

“Nó bảo không phải đến cầu xin em giúp đỡ, chỉ muốn nói với em vài câu thôi.”

 

Tôi lau tay rồi nhận điện thoại.

 

“Mẹ.”

 

Giọng nó khàn đặc.

 

Nhưng khác với giọng nói trong đoạn ghi âm bốn mươi bảy giây hôm nọ.

 

Hôm đó, nó vừa khóc vừa gào thét.

 

Còn bây giờ, giọng nó trầm khàn, như thể mọi góc cạnh sắc nhọn đã bị mài mòn sạch sẽ.

 

“Nói đi.”

 

“Bố bảo con đến nói với mẹ, xin mẹ rút đơn kiện.”

 

Tôi vớt một nồi chân gà kho ra để ráo nước.

 

Chiếc kẹp va vào chậu inox, phát ra từng tiếng lách cách qua điện thoại.

 

“Sao ông ta không tự nói?”

 

“Bố không dám gọi cho mẹ. Lần trước bị mẹ mắng cho một trận, bố đã đập điện thoại rồi. Giờ bố đang dùng điện thoại cũ của Lưu Phương, số đó chắc mẹ không có.”

 

“Thế con đến làm người thuyết phục thay ông ta à?”

 

Đầu dây bên kia im lặng một lát.

 

“Không phải.”

 

“Lúc bố gọi điện cho con, con vừa từ quầy làm thủ tục vay vốn sinh viên của trường đi ra.”

 

“Khoản vay hỗ trợ sinh viên đã được phê duyệt rồi. Chuyện học phí, con tự giải quyết xong rồi.”

 

Bàn tay đang gắp chân gà của tôi khựng lại.

 

Nhưng tôi không nói gì.

 

“Bố gọi điện cho con, vừa khóc vừa nói Lưu Phương muốn ly hôn và chia tài sản với bố, còn mẹ lại kiện bố.”

 

“Hai bên cùng dồn đến, bố không chịu nổi nữa.”

 

“Bố bảo con cầu xin mẹ, nói rằng chỉ cần mẹ rút đơn kiện, bố sẽ tìm cách từ từ trả lại một trăm nghìn tệ ấy.”

 

“Từ từ trả?”

 

Tôi đặt chiếc kẹp xuống.

 

“Ông ta nợ không phải một trăm nghìn, mà là bốn trăm mười lăm nghìn cộng thêm một trăm nghìn, tổng cộng năm trăm mười lăm nghìn tệ.”

 

“Có lần nào hứa trả tiền mà ông ta không dùng hai chữ ‘từ từ’ để qua loa cho xong đâu? Con tin à?”

 

Chu Thụy không trả lời câu hỏi ấy.

 

Vài giây sau, nó nói một câu.

 

“Mẹ, con không tin.”

 

“Khi bố bảo con đến cầu xin mẹ, bố đã khóc.”

 

 

 

Giọng Chu Thụy rất khẽ.

 

“Nhưng bố khóc không phải vì thấy có lỗi với mẹ, cũng không phải vì có lỗi với con.”

 

“Bố khóc vì Lưu Phương muốn chia căn nhà của bố, vì tài khoản lương sắp bị phong tỏa, vì bố mất mặt ở cơ quan.”

 

“Từ đầu đến cuối, bố chưa từng hỏi con lấy một câu rằng con đã đóng học phí hay chưa.”

 

“Bố thậm chí còn không biết con đã tự vay tiền để đóng học phí rồi.”

 

“Trong đầu bố chỉ có bản thân mình.”

 

Tôi lắng nghe từng chữ nó nói ra.

 

Những ngón tay vô thức siết chặt mép tạp dề đến mức các khớp trắng bệch.

 

“Mẹ, con không đến để xin mẹ tha cho bố.”

 

“Con chỉ muốn nói với mẹ rằng, cuộc điện thoại này con đã gọi thay bố rồi, coi như trả hết món nợ ân tình vì mấy đôi giày và những bao lì xì bố từng cho con.”

 

“Sau cuộc điện thoại này, con và bố không còn nợ nần gì nhau nữa.”

 

Tôi nhìn con đường phía trước quầy hàng.

 

Lúc ấy khoảng ba bốn giờ chiều, ánh nắng kéo bóng cây đổ dài trên mặt đất.

 

“Chuyện học phí của con thật sự giải quyết xong rồi chứ?”

 

“Xong rồi ạ. Con đã vay được tiền.”

 

“Ngoài ra, căng tin trường có một vị trí làm thêm dành cho sinh viên. Con đã đăng ký rồi, mỗi tháng có thể kiếm được tám trăm tệ.”

 

Tôi khẽ “ừ” một tiếng.

 

“Vậy con về học đi.”

 

“Mẹ…”

 

“Còn chuyện gì nữa?”

 

Đầu dây bên kia lại im lặng rất lâu.

 

Lâu đến mức tôi tưởng nó đã cúp máy.

 

“Con không đến để cầu xin mẹ tha thứ.”

 

“Con biết mẹ sẽ không tha thứ cho con, mà con cũng không xứng đáng.”

 

“Con chỉ muốn mẹ biết rằng, những chuyện dì Triệu kể cho con, chuyện tiền bán nhà năm xưa, chuyện mười năm qua, con đều biết hết rồi.”

 

Đến cuối câu, giọng nó vỡ vụn, chỉ còn như tiếng hơi thở.

 

“Trước đây con luôn cảm thấy mẹ thích kiểm soát, chuyện gì cũng muốn quản con.”

 

“Con cảm thấy mẹ không ‘thấu hiểu’ con bằng bố.”

 

“Bây giờ con mới biết, mẹ quản con là bởi vì chỉ có mẹ thật lòng quan tâm đến con.”

 

“Bố không phải thấu hiểu con.”

 

“Mà là bố căn bản chẳng hề quan tâm đến con.”

 

Tôi nghiến chặt răng, không cho phép bản thân phát ra tiếng.

 

Hơi nóng từ nồi kho vẫn không ngừng bốc lên.

 

Làn hơi nước làm tầm nhìn trước mắt tôi nhòe đi.

 

Tôi đưa tay lau mặt một cái.

 

“Mẹ, vụ kiện ấy, mẹ cứ kiện đến cùng.”

 

“Đừng bỏ qua dù chỉ một đồng.”

 

Nói xong, nó cúp máy.

 

Tôi trả điện thoại lại cho chị Triệu.

 

Chị ấy nhìn mặt tôi, hé miệng như muốn nói gì đó.

 

Nhưng cuối cùng, chị chỉ đưa tay vỗ nhẹ lên vai tôi.

 

Không nói một lời, chị ấy lặng lẽ rời đi.

 

10

 

Phiên tòa được mở vào ngày 17 tháng 10.

 

Chu Kiến Nghiệp đến muộn gần mười phút.

 

Khi đẩy cửa bước vào, trong tay ông ta còn nắm chặt một chiếc túi nilon nhăn nhúm, đầu tóc rối bù, bọng mắt thâm quầng, cả người trông như vừa bị ai lôi khỏi chăn.

 

Ông ta không thuê luật sư.

 

Luật sư của tôi họ Phương, là một người phụ nữ ngoài ba mươi tuổi.

 

Tài liệu của cô ấy bày kín nửa mặt bàn, được sắp xếp vô cùng ngay ngắn.

 

Sau khi thẩm phán tuyên bố bắt đầu phiên tòa, Chu Kiến Nghiệp gần như lập tức đứng bật dậy.

 

“Thưa thẩm phán, tôi xin nói vài lời trước. Tôi thừa nhận những năm qua quả thật mình chưa từng trả tiền cấp dưỡng, nhưng tôi cũng có nỗi khổ riêng.”

 

“Sau khi ly hôn, công việc của tôi không ổn định. Sau này tái hôn, tôi lại có thêm một đứa con nhỏ phải nuôi, áp lực kinh tế rất lớn.”

 

“Không phải tôi không muốn đưa tiền, mà thực sự tôi không có khả năng.”

 

Vừa nói, ông ta vừa lôi từ túi nilon ra một xấp giấy, đưa về phía trước.

 

“Đây là bảng lương và sao kê ngân hàng của tôi. Thưa thẩm phán, ngài cứ xem đi. Mỗi tháng tôi thực nhận chỉ hơn bốn nghìn tệ, trừ tiền trả góp nhà và sinh hoạt phí thì chẳng còn dư được bao nhiêu.”

 

Luật sư Phương không nhìn xấp giấy ấy mà mở tập hồ sơ trước mặt mình.

 

“Thưa chủ tọa, liên quan đến khó khăn kinh tế mà bị đơn vừa trình bày, phía nguyên đơn xin cung cấp các chứng cứ sau.”

 

“Nhóm chứng cứ thứ nhất là hồ sơ giao dịch bất động sản tại thời điểm nguyên đơn và bị đơn ly hôn năm 2014.”

 

“Căn nhà liên quan đến vụ án được bán với giá sáu trăm ba mươi nghìn tệ. Căn nhà này được mua bằng tiền thanh toán một lần, không có bất kỳ hồ sơ vay vốn nào.”

 

“Khi ly hôn, bị đơn đã nói với nguyên đơn rằng căn nhà vẫn còn khoản vay chưa thanh toán, nên thực tế chỉ trả cho nguyên đơn tám mươi nghìn tệ tiền bồi hoàn tài sản.”

 

“Số tiền còn thiếu là hai trăm ba mươi lăm nghìn tệ.”

 

Luật sư Phương đưa bản in thông tin đăng ký bất động sản và sao kê giao dịch ngân hàng lên.

 

Sắc mặt Chu Kiến Nghiệp lập tức thay đổi.

 

“Nhóm chứng cứ thứ hai là hồ sơ chi tiêu và biến động tài sản của bị đơn từ năm 2015 đến năm 2024.”

 

“Năm 2016, bị đơn tái hôn, chi phí tổ chức đám cưới khoảng bốn mươi nghìn tệ.”

 

“Năm 2018, bị đơn mua căn nhà hiện tại, trả trước một trăm tám mươi nghìn tệ, trong đó có một trăm hai mươi nghìn tệ lấy từ tiền bán nhà năm 2014.”

 

“Tháng Tám năm 2024, bị đơn nhận được một trăm nghìn tệ thông qua con trai là Chu Thụy, sau đó dùng khoản tiền này để mua xe.”

 

“Như vậy, tình trạng ‘khó khăn kinh tế’ mà bị đơn trình bày hoàn toàn không phù hợp với tình hình tài sản thực tế.”

 

Giọng luật sư Phương đều đặn, không nhanh không chậm.

 

 

 

Từng con số đều được cô ấy đọc rõ ràng, rành mạch.

 

Những ngón tay Chu Kiến Nghiệp đang nắm túi nilon bắt đầu run rẩy.

 

“Đó là nhà của tôi. Trong khoản tiền đặt cọc mua nhà còn có tiền bố mẹ tôi bỏ ra…”

 

“Phần tiền do bố mẹ bị đơn đóng góp đã được xác định và khấu trừ trong bản án ly hôn trước đó.”

 

Luật sư Phương lật sang một trang giấy, không ngẩng đầu nhìn ông ta.

 

“Nội dung này nằm ở đoạn thứ ba, trang thứ sáu của bản án. Phía nguyên đơn đã nộp bản sao.”

 

“Nếu bị đơn có ý kiến phản đối bản án mười năm trước thì đáng lẽ phải đưa ra trong thời hạn kháng cáo, chứ không phải tranh luận lại những vấn đề đã được giải quyết bằng bản án có hiệu lực trong vụ án này.”

 

Thẩm phán nhìn Chu Kiến Nghiệp.

 

“Bị đơn, ông có ý kiến gì về các chứng cứ mà nguyên đơn cung cấp không?”

 

Chu Kiến Nghiệp há miệng, đôi mắt đảo qua đảo lại, trán đã lấm tấm mồ hôi.

 

“Tôi… những khoản giao dịch đó chẳng chứng minh được gì cả. Tôi còn rất nhiều khoản phải chi tiêu…”

 

“Bị đơn, tòa đang hỏi ông có phản đối tính xác thực của các chứng cứ này hay không.”

 

Ông ta nuốt nước bọt, giọng nhỏ hẳn xuống.

 

“…Không.”